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#26

2010-01-18T03:58:00.000-08:00

Estava sozinho, mais um dia, sabia que era sua culpa, seu problema... Isso, obviamente, tornava a dor pior. Poderia simplesmente render-se à depressão, ele queria que as coisas começassem diferentes, mas era tudo assustadoramente igual. Sua perspectiva estreitava-se e não conseguia olhar para os lados, como se uma enorme parede branca ocupasse todo campo de visão.
Estava muito apegado à própria ingenuidade. Imaginava-se em um deck, olhando ondas esmagando pedras, fazia frio. Esfregava as mãos sob as luvas de lã, sentia-se confortável. O vento cantava em seus ouvidos, ele gostava. Uma lua brilhava pequena, dando espaço para quantas constelações pudesse contar. Era lindo. Ele poderia esperar para sempre, até todas explodirem e seria um espetáculo maravilhoso. Seria perfeito.

#25

2010-01-05T05:46:00.000-08:00

Novamente sentiu-se vazio, incapaz, quase inexistente. Sentia uma dor oca no estômago, uma forte queimação no peito, músculos cansados, embora tivesse dormido quase 10 horas sob efeito de clonazepan. Queria tomar outro, mas um estranho senso de responsabilidade ou talvez autopreservação parecia falar mais alto, de alguma forma ele ainda achava que devia fazer alguma coisa, como se a derrota nesse ponto de sua vida significasse um passo sem volta. Por alguns instantes ele se viu na figura do homem velho e rancoroso, remoendo suas frustrações, esperando um fim doloroso e inevitável.
Olhava para o computador como se alguma vida pudesse brotar do objeto metálico, ele parecia travar uma briga interior, o caminho estendia-se em sua frente, mas essa barreira, essa força sugava para o lado oposto.
A idéia do calmante pipocava em sua mente, mas dessa vez ele tinha que vencer.
Estava exausto, a dor era física, sua cabeça, seus membros, seu abdome. Estava sozinho. Colocou os fones de ouvido, puxou um caderno, aquele seria um dia longo e doloroso, mas - talvez esse seja o preço a se pagar - pensou.

#24

2009-06-29T06:07:00.001-07:00

Quase um desejo, doente, ele traz o crepúsculo para perto, olhando em seus olhos, tremendo. Movendo esses sentimentos, ele não entende. Sentindo-se um espectro do que poderia ser, eternamente uma promessa. Por que temia a morte se já estava morto por dentro? Por que esse desejo masoquista, quando bastava apenas seguir a inêrcia e esperar que os dias o levassem? Sofria lentamente, mas não o bastante.

#23

2009-06-22T09:53:00.000-07:00

Era muito profundo, uma ferida aberta. Nada faz mais sentido. Escondido atrás das palavras, de sorrisos, de um trabalho infeliz, de sua pequena mentira, pequena vida, um ser humano minúsculo.
Sentado todos dias na mesma cadeira, a vida passando em uma velocidade alucinante, esperando a morte com medo. Em seguida o nada, vazio. Isso deveia confortá-lo, mas não, era uma sensação de pânico, tristeza profunda. Sentia-se doente, sujo, desperdiçando essa incrível coincidência que era sua vida. Tinha medo de desaparecer, de não deixar rastros, sumir no esquecimento. De que vale ser lembrado, afinal. O tempo acabaria e 10 segundos seriam 5 bilhões de anos e nada mais existiria e nada se lembraria. Ele nasceria de novo, na mesma terra, talvez 10 ou 20 blhões de anos dalí, ou 10 ou 20 segundos, tanto faz, tudo seria igual, o tempo seria o mesmo, uma grande esfera onde o universo circula, se repete e muitas outras vidas morreriam e nasceriam. Tudo de novo, tanto faz, seríamos todos os mesmos.

#22

2009-06-18T09:13:00.000-07:00

Quanta saudade, difícil suportar, explodindo no peito. Bastou uma imagem para ela voltar, uma breve felicidade antecipando a angústia. Ela estava linda, sempre esteve. Tão distante, tão parecida. Ele se via como um fantasma ao seu lado na fotografia. A mesa com a comida, a família ao redor, os sorrisos. Tantos anos passaram e nada passou. Sua única crença no ser humano era da capacidade de amar. E ele amava, a amava acima de tudo, acima de sua própria compreensão, de seu julgamento, juizo. Ele sentiu um sopro de vida, toda aquela falta de ordem lhe dava uma razão. Lá estava, linda, sempre, para sempre... distante. Sua crença no ser humano se baseava em sua existência. Sua razão, seus motivos estavam distantes. Ele enxergou por um segundo e tudo desapareceu.

#21

2009-06-05T05:12:00.000-07:00

Depois de um longo despertar, decidiu ir para a cozinha tomar café. Estava frio e ele pensava na vida, ou melhor, procurava uma razão. Preocupado se estava vivendo um cliché ele misturava açúcar na bebida escura.
Ela partiu para sempre, ele sabia, embora não parecece verdade. Seis meses atrás estava tudo bem, exceto por um pequeno desconforto abdominal. Seis meses depois ela estava morta. Irreal, ele pensava em sua própria fragilidade, em tudo que fazia com sua vida, em tudo que ela fez com a dela. Ela morreu, mas ainda assim, mesmo após ver aquele rosto de cera e ouvir as palavras decoradas do padre, ainda não parecia possível.
Viram-se pela última vez antes da doença havia dois anos e atribuiu à essa distância entre seus encontros a razão porque ainda não acreditava que ela morrera. Talvez daqui dois anos, pensou, venha a sentir sua falta. De qualquer forma eram próximos, o tipo de pessoas que não mudam, pelo menos para nós. São aqueles que sempre tiveram um papel diferente, sem a cobrança do dia-a-dia ou a estagnação da rotina, são presenças frescas em nossas vidas e assim deveria ser, sempre.
Pensava nisso enqanto lia o jornal. Um desastre de avião, mortos em um jogo de futebol, obras de metrô, cadernos culturais, não se concentrava em nada. Estava marcado com uma sensação de incomplitude, sentia-se vazio e ansioso. Tão rápido, seis meses, uma explosão, a cabine despressurizada, dez crianças, um bebê, engolidos pela água, 258 passageiros mortos em alto mar, 10 minutos atrás tudo estava bem, alguém naquele vôo poderia estar chorando a morte de algum parente sem imaginar a própria, melhor assim.

#20

2008-01-08T10:21:00.000-08:00

Acordou com o coração acelerado, uma dor aguda no ombro direito, cabelos molhados de suor. Ergueu-se da cama puxando ar desesperadamente, olhos verdes saltados. Sua cabeça vagava no espaço entre sonhos e consciência, na confusão de estabelecer o que é real. Seu quarto pairava debaixo de seus olhos como um oceano, cores oscilando escuras como a maré. Teve a impressão que iria desmaiar, fechou a mão com força nas cobertas e um turbilhão de adrenalina surgiu formigando de seu estômago, percorrendo seu peito até a ponta dos dedos das mãos. Era difícil se mover, colocou uma perna para fora da cama tomando cuidado para não acordar sua companheira. Incrível como, dentro de uma situação extrema onde achava estar prestes a morrer, se preocupava em não acordá-la. Caminhou cuidadosamente até a cozinha, encheu um copo com água e voltou para o quarto. Abriu a parte superior do armário e tateou seu interior à procura dos comprimidos. Por fim o som metálico da embalagem ao chocar com seus dedos. Tirou um comprimido e repartiu em duas metades iguais, jogou uma delas na boca e engoliu com água, colocou a outra metade cuidadosamente no criado mudo e deitou-se. De costas para o colchão esperou o efeito do tranquilizante.

#19

2007-12-06T06:50:00.000-08:00

- Por que você vive? - ele perguntou

- Como assim?

- Por que? O que te faz acordar todos os dias?

- O despertador! Que pergunta é essa?

- Você nunca se perguntou por quê esta aqui? Veja, de todas pessoas que conheço, nenhuma gosta de seu trabalho, poucas estão amorosamente felizes, algumas fazem esporte, algumas colecionam tralha, outras ouvem música, mas ninguém parece ter um motivo forte, algo que valha a pena acordar todos os dias e batalhar, sei lá, um ideal, algo maior que dinheiro. Acho que poucas pessoas saberiam me responder isso. Você sabe?

- Cê tá louco! - ela exclamou. - Num sei... - mas começou a pensar sobre o assunto, porém antes que pudesse continuar.

- Acho que as pessoas vivem pelo simples acaso de estarem vivas. Esse ciclo de vida, entende? Essa roda que gira, comprar, trabalhar, beber, dormir, trabalhar... Por que isso? As pessoas vivem no mínimo oito horas de agonia num emprego de merda só para encher a cara uma vez por semana. Isso não faz sentido. Estamos todos anestesiados.

- Ah.... - não conseguiu continuar.

- O que me assusta é não saber responder essa pergunta. Deveria ser tão simples, deveria ser simples saber responder por quê fazemos tal e tal coisa. Bilhões de pessoas morrerão sem saber exatamente o que poderiam ter feito. Veja, num é possível que vivemos guiados apenas por um instinto natural de sobrevivência...

- Mas isso... - ela tentou argumentar.

- ... sabe aquele momento que nos perguntamos o que vamos fazer de nossa vida? Então, esse é o momento mais importante! As pessoas tendem pela opção mais segura, como se o mais seguro fosse escolher algo não nos agrade necessariamente. E mesmo quando escolhemos o que gostamos, sempre nos submetemos à um emprego em uma companhia, segurança, salário, décimo terceiro, essas coisas, alugamos nossa capacidade e talento para cumprir o objetivo de alguém que talvez nunca venha na sua mesa dizer um obrigado sincero. Tudo bem, foda-se isso então, aí ganhamos a grana, mas o que fazemos com ela? Pagamos nossas contas, os impostos e sobra a merreca que usamos com cerveja, maconha e coca, isso quando dá para os três. No fim é simples, a gente se arrebenta para cumprir objetivos simples, tipo acabar um projeto no trampo, ou comprar uma televisão nova, um celular, uma roupa, mas não tem nada por trás disso, é tudo vão, vazio. Se alguém tem objetivos grandes, ou é focado demais em uma coisa, dedicado demais em um objetivo que considera MAIOR - e isso ele disse fazendo um gesto com os braços - , a gente chama de louco, de obsecado. Sempre ouço gente falando de grandes grupos de pessoas em prol de alguma coisa maior, mas isso eu nunca vi, nunca senti.

- Vai pra igreja. - disse ela sorrindo.

- Essa seria uma boa coisa a se combater, valeria a pena formar uma resistência ao fanatismo religioso, à hipocrisia.

- O que você pretende fazer?

- Ir para o trabalho, estou atrasado. - ele disse rindo.

#18

2007-09-24T06:44:00.000-07:00

Mais um dia em branco, mãos pesadas, pensamento lento. Seu coração é um relógio, o mesmo intervalo, a mesma pressão, olhos fixos no vazio, ele tenta pensar em qualquer coisa, construir o raciocínio mais básico, algo como “hoje fui a feira e comprei tomates, voltei pra casa, temperei e comi os tomates...”. Mas seus pensamentos eram como areia fina, facilmente carregados pelo vento. Assim que visualizava os tomates uma névoa espessa cobria tudo. Então ele dormia quase o dia todo. Sem os comprimidos seria impossível dormir, com eles era quase impossível manter-se acordado. Nunca sonhava.

No começo ele gostou da sensação, ainda podia sentir alguma prazer na anestesia. Mas agora não sentia nada, não gostava, nem desgostava. Pessoas vinham, falavam, riam e suas vozes ecoavam em sua cabeça, como se seu crânio fosse uma enorme sala de concertos. Aquelas vozes e aquele eco se misturavam, formavam uma grande massa de ruído humano, que de repente tornava-se o som do mar e de repente não era nada.

Ele comia e não sentia o sabor, apenas que sua fome passara. Ultimamente sentir fome era raro, como qualquer outra coisa.

Deixar de tomar as pílulas, segundo seu médico, traria todos problemas novamente, o rapaz precisava tratar sua disfunção química, alguma coisa no sistema nervoso central. Assim que o veredicto de cura fosse dado ele reduziria gradativamente a dose dos remédios e continuaria com terapia duas vezes por semana. Todo processo dura uns dois anos. O que restaria dele no final desse processo? O que seria ele, o que seria uma pessoa diferente? No momento em que colocou a primeira pílula e dormiu, o rapaz começou a morrer para outra pessoa, dentro desse mesmo corpo, acordar e viver.

Durante a vida morremos muitas vezes, esquecemos o que fomos, esquecemos como nascemos e o como pensávamos, tudo o que aconteceu e nos tornou o que somos agora está morto. Ele se perguntava se existe vida após a morte? Sim, existe, mas essa vida não era sua.

#17

2007-08-27T13:36:00.000-07:00

"Deus me leve daqui. Não, esqueça desse deus como ele te esqueceu aqui, sangrando sozinho.

Droga! Preciso parar, limpar meu pulmão da fumaça densa da noite, o cheiro na roupa, o gosto de vômito na garganta. Água!!! Por favor, água!

Quero chorar e não consigo, de novo.

Hoje de noite voltei a pé, andei e andei. Alguém parou na faixa de pedestres e quase me atropelou. Ontem de tarde a mesma coisa. Dois homens na rua, nenhum com a razão, cada um em seu carro, animais metálicos irracionais.

Ouvi uma conversa num café, uma bichinha falando da empregada que derrubara café no tapete '- Raça do caralho!' - diziam. Cena irreal, não? Imagine o que encontramos nessa cidade.

O que me faz feliz hoje? Estou esperando alguém dizer. O que é certo aqui? Eu não sei. Ditadura, por favor ditadura! Alguém com voz e força esmague nossa liberdade porque não sabemos mais o que fazer com ela. Não, de novo!! A ditadura está aí, nos faz pensar que somos livres, pra ir e vir. Pra onde? Todo dia a mesma merda, em todo lugar tem gente. Pensar o que? Em todo lugar tem anúncio de Coca-Cola. Droga!!! Droga!! Droga!!! É disso que preciso agora.”

#16

2007-08-15T09:00:00.000-07:00

Ele estava no computador e o silêncio começou a incomoda-lo. Abriu um player de mp3 e colocou Beatles. Não, não estava muito para Beatles, mas quando fez menção de trocar o arquivo algo lhe impediu, parecia errado parar a música, algo religiosamente incorreto. Se começar a tocar Beatles, deixe acabar, nunca corte! Algo como uma lei. Decidiu pontuar algumas normas para uma boa audição de Gerorge e companhia.

• Nunca pare uma música já iniciada;

• Ouvir apenas em ambientes controlados;

• Sempre usar um aparelho de reprodução descente;

• Fazer absoluto silêncio (a partir de Rubber Soul);

• Fechar os olhos;

• Ouvir apenas sentado ou deitado a partir de Rubber Soul;

• Nunca esconder suas emoções, se quiser chorar, coloque os bofes para fora;

• Drogas. Apenas maconha, ácido ou ópio.

• Respeitar a ordem das músicas no Album Branco, Sgt Pepper, Magical Mistery Tour, Abbey Road (a partir de You Never Give Me Your Money);

• Because, Happiness Is A Warm Gun, Eleanor Rigby, Tomorrow Never Knows, I'm the Walrus – apenas para iniciados;

• Repetir a faixa é permitido sem restrições;

Ficou lá, no escuro completando a lista como Because no repeat. Isso o divertiu e te certa forma fazia algum sentido em sua cabeça. Nada como fazer algo completamente “inútil” para anestesiar os pensamentos.

#15

2007-08-13T08:11:00.000-07:00

Ele pensou em gritar o mais alto possível, queria ser ouvido. Dentro do quarto revirava fotos e, a cada imagem sorridente, uma pontada certeira no meio do peito. Ele não precisava disso, mas queria, quase compulsivamente, sofrer. Sentia algo revirar em seu estômago. Tinha uma vontade inacreditável de abraça-la. Não, não podia. “Por que não?” - perguntava-se. Colocou as mãos na cabeça e apertou com força. Olhou as fotos repetindo o clichê. “Grande novela sem final feliz”. O eterno vai e vem de relacionamentos, nesse caso ele foi e parecia que não voltaria. Será? Ele tinha pressa, queria que as coisas acontecessem imediatamente, que tudo se resolvesse. Pensou em ligar para alguém, um amigo talvez, tomar umas, esquecer, mas fazia frio e ao mesmo tempo que sofria profundamente, achava o motivo pequeno demais para convocar alguém para compartilhar a fossa e dor de cotovelo. “Deus do céu, como sou patético, quantas mulheres por aí, ela não merece todo esse sofrimento, eu posso conseguir coisa melhor”. Respirou e sorriu. O bom de sentir-se miserável é que qualquer sopro de auto-confiança, por menor que seja, parece um vendaval levando o nevoeiro longe longe. Foi até seu quarto e começou a escrever.

“Cansada de correr
Sem sair do lugar
Fique no chão, desista
Feche os olhos
E tente dormir
Procure algo melhor que a vida
Deixe o frio entrar
Deixe o frio entrar

Mergulho a mão embaixo d'água
Tento trazer de volta
A chuva cai levanta a lama
Vem devagar e me afoga
Não há como vencer
Não há como vencer o mar não
Deixe a água entrar
Deixe a água entrar

Espera alguém vir salvar
Não ninguém se lembra
Não ninguém se lembra!!!
Fique no chão é o seu lugar
Vamos, se enterre na areia
Pode ser fácil esquecer
Ninguém fala
Ninguém se machuca

Deixe a água entrar
Não há como vencer
Não há como vencer o mar
Deixe a água entrar
Não há como vencer
Não há como vencer o mar”

“Adolescência tardia” - pensou. Quis rasgar o papel, mas no lugar pegou o violão e ficou lá, tocando e cantando, batendo sempre na mesma tecla, a errada.

#14

2007-08-06T11:28:00.001-07:00

Ele sofreria. Tinha certeza de que no momento em que ela deixasse seu apartamento ele sentiria um vazio, um grande buraco negro no peito. Por enquanto fritava ovos com presunto e queijo. Não tinha o costume de cozinhar pela manhã, mas com ela em casa parecia a coisa mais natural do mundo acordar mais cedo para levar café da manhã numa bandeja. Colocou café no fogo e o cheiro impregnou a cozinha, esquentou o leite enquanto arrumava tudo em pratos e travessas. Pegou suco pronto na geladeira e encheu uma jarra. Cortou um melão em fatias e passou manteiga salgada em duas torradas. Parecia perfeito. A bandeja estava com uma organização virginiana.

Ao chegar no quarto, primeiro acendeu um abajur para que ela acordasse lentamente com o barulho e não se chocasse com a luz forte de uma lâmpada de cem watts. Voltou à cozinha e levou o banquete. Ao entrar disse o nome dela num sussurro algumas vezes até que ver o corpo mover-se preguiçosamente embaixo das cobertas. Sentou-se na cama. Ela sorriu ao ver o que ele trazia. Tomaram o café vagarosamente quase sem conversar. Durante esse tempo ele sentiu-se feliz e angustiado, tinha vontade de dizer – Não vá embora... - mas não sentia-se no direito. Ela deveria ter feito apenas uma visita casual por saber o que tinha acontecido com ele, dizia-se preocupada. Da última vez que se viram, quase seis meses atrás, ele havia chorado e ela também, mas decidiram que o melhor era acabar, tinham metas opostas, ou pelo menos ela dizia ter que tomar decisões sozinhas, sem envolve-lo, não queria magoá-lo mais do que já tinha. Bem, agora a história parecia diferente, nenhum dos dois resistiu à tentação. Tudo que o rapaz pensava era – Ela não deve se importar, não deve sentir o que eu sinto, senão não teria passado a noite aqui. O que ela acha que EU sinto? Será que pensa o mesmo que eu? - engraçado como pessoas sofrem pelo simples fato de não colocar emoções para fora. Assim foi, ele não conseguiu dizer uma única palavra sobre o que sentia e em pouco tempo ela estaria longe. Não enxergava como poderia ligar para ela no dia seguinte e perguntar como as coisas estavam ou se tudo aquilo significou alguma coisa. Por enquanto aguardava um sinal. Foram tomar banho juntos. Beijaram-se e juntaram seus corpos, saíram do banheiro pingando pelo corredor e fizeram amor novamente na cama. Olhava para o rosto dela de olhos fechados e boca aberta, quera ouvi-la gozando longamente, mais uma vez. Queria gozar junto, se conseguisse tudo seria perfeito. E foi. Indescritível esse momento, onde os corpos tremem e se abraçam juntos, quentes, algo como um vazio perfeito, onde é impossível pensar ou racionalizar qualquer coisa durante alguns segundos. Eles deitaram lado a lado e se olharam, ela sorriu, ele não conseguiu, apenas uniu os seios dela ao seu peito num abraço forte, conseguiria chorar, mas dessa vez não podia. Ela foi ao banheiro terminar o banho sozinha, depois ele. Quando acabou ela estava pronta, disse que tinha um compromisso com a família. Preferiu acreditar. - Posso te ligar? - ele perguntou. Ela sorriu, mas não respondeu, e entrou no elevador. Ele correu até a janela para vê-la sair pela portaria. Ela saiu do prédio e entrou no carro sem olhar para cima.

Ele teria o fim de semana inteiro para imaginar tudo, absolutamente tudo o que ela estaria pensando. Hora de sofrer. Num impulso pensou no pó branco. - Alguma sobra da última vez? - Não, nada, tudo bem. Arrumou a cama, sentou no sofá e fitou o telefone. - Merda por merda. - pensou. Passou a mão no telefone, sabia o número de cor. Ligou para outra, essa não lhe traria dor, talvez um pouco de arrependimento. - Tudo bem, para tudo um preço - pensou.

#13

2007-08-03T08:50:00.001-07:00

Acordou num sábado. O frio, na forma de gotículas de água, batia contra a janela violentamente, jogado pelo vento que assoviava pelas frestas. Abriu os olhos e contemplou o teto de um quarto escuro que parecia ter adquirido o aspecto monocromático azul marinho. Virou. Os fios dispersos dos cabelos dela tocaram seu rosto fazendo cócegas. Ela dormia um sono profundo e sem sonhos, a pouca luz contra seu rosto destacava uma fina penugem e dava um aspecto aveludado à pele. Cabelos lisos, negros e desarrumados sobre o rosto. A boca entreaberta em uma respiração lenta e profunda. O mundo parecia parado, ou melhor, o tempo parecia escorrer lento, sem pressa. Ele quis tocar seus cabelos, mas teve medo de desperta-la. Deus, como era linda, ela nem poderia imaginar a grandeza de sua beleza nesse momento, assim, estática, quase uma fotografia, indefesa e pura.

Alguns momentos em nossas vidas dão a sensação de fechamento, de que tudo está completo, ou que tudo se resume a uma coisa específica. Naquele momento a única coisa que o garoto pensava é que poderia morrer em paz, que se, naquele exato momento seu coração parasse, ele deitaria a cabeça no travesseiro junto a ela e morreria em paz, sua visão embaçaria lentamente e não teria medo, seria exatamente como cair no sono. Com ela ao lado, os dois poderiam passar a eternidade assim, num sono sem sonhos.

#12

2007-07-31T13:32:00.000-07:00

No ar Maurice Ravel, “Ma Mère I'Oye”. Deitado na cama, ele fecha os olhos e o mundo parece girar. Fecha com mais força enrugando todo o rosto, tenta esquecer onde está até perder a referência, até não saber dizer em que lado está a porta de entrada de seu quarto. Coloca os dedos contra os olhos fechados e aperta, faz surgir pequenos pontos de cor em movimento, forma figuras como se desenhasse nas nuvens, imagens com significado particular. Começa um som rouco, baixo e grave com a garganta e a melodia cresce no ar. O mundo agora é de dentro para dentro. Tambores, arpejos, violinos crescendo descontroladamente. Encolhe o corpo em posição fetal, contrai cada músculo, começa um gemido e seu mundo é um turbilhão. Ele quer chorar mas não consegue, nem uma única lágrima.

“1Er Tableau – Dance of the Spinning Wheel and Scene”, sua cabeça gira com fortes guinadas, seu corpo treme e o coração esmurra seu peito. MEDO. Não, não quer abrir os olhos, não quer voltar. Ninguém saberá o real motivo de sua morte, a perfeição e sincronia.

Sozinho, tenta provocar uma crise fulminante, uma reação em cadeia, algo que seu corpo não possa suportar, mas o tempo passa e prova que ele é mais forte do que pensava. Finalmente sente-se cansado, exausto e triste. Abre os olhos e seu quarto ainda está lá, a música ainda toca, a luz amarela na lâmpada incandescente. Anda até o banheiro, lava o rosto, caminha para a sala, esparrama-se no sofá e liga a TV. É noite, está sozinho. Abraça os joelhos e encosta a cabeça entre as pernas. Ele quer chorar. “Eu quero ser feliz” - diz numa voz fraquíssima, trêmula.

Sente um mundo revolto dentro do peito mas não sabe o que fazer com tamanha energia, ele incha como um balão de emoções dispersas, ele vaga pelo ar, perdido. Tanto combustível em um carro sem rumo, trombando pelas pedras, derrubando árvores, danificando sua lataria. Esperando um obstáculo tão grande que esmague cada centímetro do metal.

#11

2007-07-30T10:38:00.000-07:00

“Você gosta de poesia?” - perguntou um sujeito ao garoto na calçada da avenida paulista. “- Não, obrigado... odeio poesia.” - sendo as duas últimas palavras ditas em tom quase que inaudível. Na verdade não odiava poesia, odiava pessoas que te param na rua perguntando se gosta de poesia. “Pro inferno!” O que esperar também? Com dias de folga resolver dar uma volta na avenida mais movimentada da cidade em pleno horário de almoço de uma segunda-feita.

Estava a procura de nada, o tédio obrigou a sair de seu apartamento, precisava de um lugar que lhe acolhesse, que lhe desse algum conforto, um lugar onde pudesse ficar completamente sozinho, sem telefonemas ou visitas inesperadas. No meio de tantas pessoas, com todo trabalho, ocupadas, ele, naquele monte, sentia-se só, vendo tudo ao redor como um fantasma.

No caos organizado, pensava em como era possível milhões e milhões num mesmo objetivo. Como ordenar tanta gente a fazer basicamente a mesma coisa? Trabalho, almoço, tramalho, café, trabalho, trânsito, janta, novela, cama, banho, trânsito, trabalho. Cinco dias assim e dois dias de shopping, parque e putaria.

Quase no meio da avenida sentiu vontade de quebrar aquela ordem, de se jogar na frente de um ônibus ou de agredir o primeiro que cruzasse seu caminho. Imaginou então se todos, num estalo, tomassem conta, como ele, de sua obviedade medíocre. Correndo e fazendo exatamente o que quisessem, sem repressão, se a cidade se transformasse em puro sentimento, uma fúria descontrolada, o choro sem freio, amor na faixa de pedestres, onde todos pudessem ser livres. “Será que valeria a pena?” Olhou para frente e fitou, do outro lado da rua, uma garota linda, de olhos grandes e felizes lhe retribuir com um sorriso. Sangue quente, queria ela nua agora mesmo e podia jurar que ela também. "Sim, por um momento valeria a pena". Mas e depois, quando o surto hormonal passasse, onde essa liberdade o levaria? Estaria disposto a respeitar a liberdade do próximo? Iria embora ou dormiria abraçado? Estaria disposto a privar-se um pouco dessa liberdade? E depois, em outra situação, novamente levaria em conta o próximo, mesmo que isso lhe ferisse por dentro?

Bom, ele era livre para decidir, assim como todas essas pessoas de rostos vazios, com sorrisos tristes e olhos desconfiados que atravessavam a avenida paulista. Eles podiam escolher, não precisava ter pena.

#10

2007-07-27T10:15:00.000-07:00

“Venha cá filho da puta, venha lamber minha pele, minha chaga. Mais perto, mais perto, encoste seus lábios nos meus, sinta esse gosto, de carne queimada”.

Finalmente em casa e com alguns dias livres do trabalho por conta de seu atual estado de saúde, debruçou sobre os cadernos e escrevia frases soltas. Encostou na cadeira, olhou as horas, trocou o porta canetas de lugar, levantou, sentou novamente, respirou fundo. Tédio. Quase sentia falta da tia, de ter algo terrível para pensar.

Voltou a escrever.... “só merda, só merda”.

#9

2007-07-26T11:01:00.001-07:00

O grande mal de sentir-se feliz é que dura pouco. “Tristeza não tem fim, felicidade sim.”, acho que é isso, acho que estavam certos. Quando voltamos, quando o efeito passa, é como se o mundo caísse sobre nossas cabeças... e parece que as pessoas ao redor tratam de tornar as coisas ainda piores. Quanto menos você tenta lembrar sobre sua miséria, sobre o que passou, vem alguém sugerindo um tratamento mágico, uma solução mística, uma erva milagrosa. Bom, o menino sabia exatamente a erva milagrosa que precisava.

Estava na casa dos pais, depois de dormir a noite toda, sentado na sala. Uma tia falava e falava, fingindo preocupação e disfarçando uma mistura de desprezo e satisfação ao ver um filho que não era dela viciado e fodido. “Ah se fosse meu menino, nunca estaria assim, misturado com a escória!” Além disso tecia comentários do tipo “Meu menino está na Suíça... engenheiro. Essas férias ele volta com a noiva. Menino de ouro.”

As vezes o melhor é não escutar. “Incrível como algumas pessoas permanecem perto apenas para manter um grau de comparação, para terem a impressão de alguém abaixo dos seus pés.” Pensava nisso com força, pensava em família, nesse laço de sangue, nessa cola. Queria ver aquela mulher afogar fundo na lama, nesse poço de mediocridade e “decência” que chamava de vida, queria que ela soubesse, que visse o filho pródigo sendo enrabado por um preto de dois metros de altura, queria que a verdade esmurrasse sua cara e ela visse a noiva de fachada chupando o amante do futuro marido, queria que visse seu pequeno filho masturbando-se de boca aberta contemplando a cena bizarra.

Levanto-se e foi ao banheiro, lá ninguém incomodaria. Sentou no vaso com a cabeça entre as pernas, tentou dormir mas não conseguia, queria voltar para sua casa. Queria esquecer, pensava que aquela faisca de felicidade que sentira com seu irmão era muito pouco, que misturada nessa lama, não fazia a mínima diferença, de nada servia... ou melhor, prestava apenas para dar um certo grau de esperança e depois ser esmagada pela dura realidade. “A felicidade serve apenas para nos mostrar o quanto somos patéticos, o quanto somos pequenos perante a grande merda que nos rodeia, é uma obra de sadismo... como um pequeno faixo de luz rasgar as trevas dos olhos de um cego, aquele momento de espectativa de votar a enxergar e em seguida, nada acontecer.” Quase podia ouvir alguém dando doentias risadas. É o diabo, esse sim existe, está em todos os lugares.

#8

2007-07-23T07:33:00.000-07:00

Pânico seguido de crise nervosa. Mais um pouco teria migrado para um ataque do coração. Sorte ter desmaiado, sorte terem ouvido o barulho e acharem estranho, sorte a rapidez do socorro e a bondade de desconhecidos. Não fosse isso estaria morto, em paz.

Estava a caminho de casa com o irmão tagarelando qualquer coisa, não importava. Sentia-se aéreo, adormecido, sob efeito de calmantes e uma outra batelada de comprimidos. O médico do pronto socorro disse que precisaria passar por outros médicos para outros exames e que estes passariam os antidepressivos e calmantes mais indicados. Engraçados os médicos, para combater as conseqüências terríveis de uma droga que causa terrível dependência em nosso sistema nervoso, indicam outra droga com uma lista inacreditável de possíveis efeitos colaterais e que causam a mesma dependência. De qualquer forma, “quanto mais melhor!” E no final das contas essas novas podem ser adquiridas legalmente em qualquer farmácia e ainda contam com garantia. “Vamos, me matem aos poucos, matem devagar, tudo bem desde que eu não tenha que suportar essa realidade em que fui jogado, arrastado e condenado”.

“Será que essa anta não cala a boca nunca? Essa preocupação serve só para encher a porra do meu saco!”

Então começou a rir, compulsivamente sem saber porque, tão freneticamente que fez o vidro do para-brisas embaçar... colocou a cabeça entre as pernas e então chorou e chorou, colocou as mãos na cabeça. O irmão parou o caro e calou-se, puxou sua cabeça junto ao peito e afagou seus cabelos dando um beijo em sua cabeça. Se abraçaram e choraram juntos, os dois no acostamento em uma cumplicidade que só irmãos têm, como na época em que brincavam embaixo das cobertas, na casa do pai, rindo. Então sentiu um cheiro familiar, de tinta, carpete, perfume masculino, do calor e euforia depois de pular e pular sobre o colchão... abriu os olhos e conseguiu sorrir de verdade, discretamente em meio às lágrimas.

O irmão ligou o carro e puseram-se a caminho de casa, em silêncio.

#7

2007-07-19T10:32:00.000-07:00

Chegou bêbado em casa, com um pequeno pacote no bolso. Correu pelo corredor até o quarto e recorreu a um instrumento empoeirado num canto. Pegou um caderno e descarregou:

“Tranque o choro nos dentes
Engula o gosto amargo
Esqueça o quanto queima
Esqueça o quanto dói

Não acredite nos olhos
Não... é só um pouco de.... carne.... e sangue
Não... não é você... hummmmm que se foda, não é você...
Vamos olhar o jornal, mais uma vez..
E vamos rir... ele é doente como nós
Como se fosse seu irmão
Assim, sem saber...
Quem vai saber?
Quem vai um dia se importar,
de verdade com quem chora de verdade
Por onde vamos começar?
Quem se importa?... quem se importa em mudar?

(pausa)

Quem nos deu, tão pouca opção?
Quem embaçou nossa visão?
Será, que isso realmente importa?
A essa altura, vamos ser todos iguais
Negociar... nossa felicidade e brigar...
aqui dentro... vamos nos convencer que vale a pena...

Tranque o choro nos dentes
Engula o gosto amargo
Esqueça o quanto queima
Esqueça o quanto dói

Esconda as lágrimas
Tranque em sua caixa
.... Diamantes
Tranque... o choro nos dentes
Tranque...
Nem mais um passo pra trás
Nem mais um passo pra trás”

Tocava e cantava, muito, muito baixo. Parava e escrevia, uma melodia triste e monótona.
Ao acabar procurou no bolso o pacotinho transparente com a substância branca, seca. Despejou o pó na mesa, distribuiu em três grossas fileiras. Tremia de ansiedade, com os olhos vidrados. Não conseguiu pensar em nada que servisse de canudo para inalar, então ajoelhou e esfregou o nariz contra a mesa, todas carreiras de uma vez. Parou........ e sentiu o coração acelerar descontroladamente, uma onda formigar de suas pernas e braços, o rosto dormir e a visão tremer. Levantou-se num pulo e desabou no momento seguinte, desmaiado, fazendo um grande estrondo, pois derrubara a mesinha e vários objetos em sua escrivaninha ao tentar buscar apoio antes de apagar completamente. Tremia de quando em quando, estatelado no chão.

. . . . .

Sentiu um cheiro diferente, de uma pureza artificial, algo grudado no braço, barulho de vozes que controlavam o volume. Abriu os olhos e viu seu irmão ao lado da cama de enfermaria. Não tinha percebido que acordara, então fechou os olhos e fingiu dormir.

#6

2007-07-18T06:28:00.000-07:00

A noite jogou seus lençóis sobre a cidade, trazendo ventos frios e um terrível chuvisco, como minusculas navalhas líquidas despedaçando a pele, encharcando vagarosamente os cabelos, pontilhando o casaco de veludo com pequenos prismas.

Voltar para casa é sempre um caos e especialmente nesse clima as coisas ficam ainda piores. O barulho da falta de educação já virou som ambiente, uma massa sonora, assim como o cheiro de urina, os vapores de gasolina e os rostos apagados, tudo fazendo parte de uma enorme paisagem, um grande quadro em movimento. O rapaz não queria voltar para casa, queria se confortar sob esse lençol, só mais um pouco. Então ao invés de caminhar na direção do ponto de ônibus, entrou em um bar, desses escuros e aconchegantes, com música de elevador e gente vestindo seus trages de sofisticação e inteligência. Parou no balcão sozinho e pediu um destilado, algo bem forte para amaciar a carne tensa. Acendeu um cigarro, virou o copo e pediu outro. Havia adquirido uma resistência inacreditável ao álcool, ou pelo menos já se acostumara com o estado de bebedeira. Bom, para quem olhasse de fora aquele garoto de vinte e poucos anos que mais parecia um adolescente, entornando doses seguidas e tragando fumaça compulsivamente, poderia até ficar admirado, mas seus olhos não eram de uma criança, estavam perdidos num pensamento que lhe dava uma feição melancólica e ao mesmo tempo séria.

Pensava no dia que tivera e não conseguia imaginar algo mais desprezível e comum. Imaginava sua vida como um livro, uma grande fábula e achava que algo ainda lhe aconteceria, algo que o fizesse diferente, pelo menos para ele mesmo. Mas no fundo sabia que isso era muito difícil, ainda mais levando as coisas como levava. Então, sem poder imaginar como transformar seus dias em dias gloriosos, preferia se destruir aos poucos, preferia construir uma morte romântica, baseada em sua completa infelicidade... que, pensando bem, nem era tão completa assim. “Droga!!!”, não tinha a capacidade nem de ser completamente triste, não tinha competência e a coragem para isso. Olhou ao redor, respirou fundo,pediu mais uma dose e acendeu outro cigarro.

#5

2007-07-17T05:18:00.000-07:00

Sentado, olhando a tela azul, na baia escura seu rosto iluminado, aqui e ali vozes soltas, risadas, passos. Sonâmbulo, olhava seriamente, mexia a seta na tela, apertava e uma janela abria, olhava, fechava e abria a mesma janela. Assim passava o tempo. De vez em quando fazia alguma tarefa para satisfazer aquele enorme calendário em sua frente, que tinha uma faixa vermelha sobre os dias e no final um 'X', marcando a data da entrega do trabalho. Ele não era ruim, mas também estava longe de ser bom. De quando em quando um tapa nas costas e um 'olá', que geralmente retribuía com um gesto positivo. Odiava aquilo com todas as forças, mas não sabia fazer outra coisa, pelo menos não uma que pagasse suas contas.

Sentiu as pálpebras pesarem. Levantou, pegou café e voltou. Ficou brincando com o lápis, desenhando em uma folha branca. Foi assim até o almoço, quando toda empresa saiu em procissão para o restaurante.

Sempre a mesma comida, o mesmo cheiro e o mesmo assunto. Escolheram alguém de quem falar mal e despejaram todas histórias sobre a mesa. Só observando, rindo de vez em quando sem saber do que, pensando naquelas pessoas ausentes que eram biografadas sem autorização. O que será que falavam dele quando resolvia não ir junto? “Foda-se!”...

Sentia-se mal porque nem sempre foi assim, muitas vezes esteve no lugar dos que falam mal pelos cotovelos, dos que agora sentia nojo. Sentia isso quando pensava de si mesmo, nojo e pena. Que horror, dramalhão mesmo... de chorar. “O melhor é perder-se dentro de você, rapaz.” Era o que pensava, e era o que fazia.

Pronto! Ele podia agora enforcar cada um, com a própria gravata, podia violar todas as mulheres que riam e riam em sua frente, podia fazer elas chegarem ao céu, podia sentir o calor de cada uma e podia ejacular no banheiro agorinha mesmo. Elas nem desconfiariam do que fizeram parte.

Parou... Ali dentro, ele pensou, por trás desses sorrisos, será que essas pessoas não imaginavam exatamente o mesmo? Será que por trás das máscaras, tudo não é uma grande orgia? Ou será que apenas ele era o pervertido, será que apenas ele tinha alguma emoção, será que apenas ele guardava um pouco dessa humanidade que todos se envergonham? Sentiu-se privilegiado... e depois caiu na gargalhada, para acompanhar o ritmo da conversa.

#4

2007-07-16T14:14:00.001-07:00

Saiu pensando que ia morrer, não sabia porque. Ele quer uma salvação, quer acreditar, com angústia no peito procura desesperadamente um conforto. Quer acreditar, precisa de um deus, qualquer um, precisa de uma lavagem cerebral, onde todo seu ceticismo sumisse. Queria levantar as mãos para o ar e sentir o coração leve, sentir o perdão. Não conseguia!

Foi pensando nisso enquanto andava para o TRABALHO. Que droga, não precisava de perdão, precisava trabalhar, afinal de contas, precisava comer, viver. Precisava?

Distraiu-se, foi olhando os carros passando, pessoas brigando, aquele grande formigueiro. Era assim, cada um com uma grande folha nas costas, levando para seu morrinho de areia. Descansa, come, volta, pega, volta, descansa, caga, come, dorme, acorda e por aí vai. No meio tempo algumas formigas ainda achavam uma brecha para se multiplicarem em outras semelhantes, o que chamamos de sexo. E ele só fazia parte desse ciclo, com sua enorme folha nas costas, a caminho de seu morro de areia. Parou e pensou que o que dentro desse processo, a única coisa que queria no momento era aquela parte de fazer outras semelhantes, a parte do sexo. Passou então a olhar ao redor e ver as possibilidades. Todos tamanhos, cores, tipos, pesos. Dentro dessa variedade podia-se fantasiar a vontade... e foi isso que fez. Todos lugares, posições, encaixes e desencaixes. Com as mãos no bolso foi andando e se esfregando e assim indo até seu corpo formigar perigosamente. Saiu correndo, entrou em uma lanchonete e sem perguntar achou o banheiro. Acabou o serviço despejando todo seu sentimentos no vaso. Limpou a sujeira e sentiu-se culpado, mais uma vez sujo, imundo. “- O que será que deus está pensando de mim?”... daí lembrou, não acreditava em deus.

#3

2007-07-16T06:08:00.000-07:00

“Olha só que homem patético ali pelado embaixo d'água, olha a quanto tempo ele está no mesmo lugar, com o corpo enrugado, de cabeça baixa e bunda no chão”. Já amanheceu, seu outro EU acordou. Aquele que não desiste, aquele que pensa, aquele que mede o peso das palavras, que digere o passado, que planeja o futuro. Responsável, preocupa-se com o próximo... ou melhor, com o que o próximo vai pensar. Um trabalho espera, não se preocupe, a morte virá bem lenta. Levante, coloque o mundo nas costas e viva um novo dia.

#2

2007-07-13T15:29:00.001-07:00

Sentiu as pernas fraquejarem, a visão embaçar, a cabeça rodar. Pouco oxigênio no cérebro, levantou rápido demais. A lágrima já secara e com a mente conformada seguiu seu caminho até o chuveiro.

Água quente sobre os cabelos curtos. Lavou o corpo em meio a nuvens de vapor d'água, estava no céu. Fechou os olhos e deixou o jato golpear o rosto. Sabão, muito sabão, bolhas no ar úmido. A música da água inundando o chão, o quebrar das gotas no corpo, o som de chuveiro elétrico, o cachorro latindo lá longe. Quase sentia felicidade. Nessas horas é difícil lembrar de qualquer coisa, como se o vapor nas narinas influenciasse o pensamento, anestesiasse a alma. Deixe a água fazer o serviço, deixe levar pelo ralo o peso do dia, diluir a ansiedade. Pronto para recomeçar. Desligou a água e buscou a toalha com as mãos. Secou-se cuidadosamente. Por último os pés. Saiu do box e sentiu o ar frio grudar no corpo, tremeu e espirrou. Abriu a porta do banheiro e correu para o quarto. Porta fechada e o som alto enquanto escolhia as roupas. Sem muito trabalho estava pronto, penteado e perfumado. Correu para fora de casa e o vento frio cortou seu rosto, o barulho do trânsito, a fumaça e a pressa no ar, o vapor que subia dos bueiros não era o mesmo que experimentara a pouco, o absurdo de pessoas miseráveis pedindo comida e os cachorros gordos latindo pelas garagens. Depois de três passos apressados parou bruscamente. “Venha viver” - dizia a cidade. Sentiu o corpo sujo, imundo, o coração acelerado e uma gota fria de suor na testa. Com urgência voltou pela porta, arrancou a roupa ainda no corredor e enfiou-se no chuveiro. Sentado no chão, abraçando os joelhos com a água sobre a cabeça. Ficaria ali até derreter, até não haver nada que pudesse ser sujado, até sobrar apenas uma alma. Aquela que mora no fundo dos olhos e não sente frio ou calor, nem cheiro ou amor, insípida, pura, imaculada, um ponto mais negro que a escuridão, observadora.

#1

2007-07-12T14:43:00.000-07:00

Olhou o vazio. Sentia o corpo sendo sugado, arrastado como se houvesse em sua frente um buraco negro faminto. Fechou os olhos e o buraco negro permanecia. Era mais como uma sensação, como uma distorção. De espectador é difícil dizer se naquela cadeira o corpo está adormecido ou acordado... não, nenhum dos dois. Entre dormir e acordar há uma distância inacreditável. Entre dormir e acordar... esse é o lugar onde os sonhos transitam, trazendo gotas de realidade para um suco de subconsciente, o lugar onde alma e corpo não encontram foco. Um lugar perigoso, onde a realidade é plena, a verdade é absoluta. Não há o que negar nem o que concordar, nesse lugar as coisas simplesmente acontecem, elas simplesmente são.

Aquele lugar estava convidando o homem, envolvendo seu pescoço com enormes braços fumegantes. “Não durma, não durma, não durma...”, “Não desperte, não desperte, não desperte...”. Sentiu um cheiro familiar, que não provava a muito tempo. Saudade, quanta saudade. Sentia a casa de seu pai, sentia o domingo frio, as cobertas pesando sobre seu peito e o cheiro daquele lugar, de tinta, carpete, perfume masculino, de banho recém tomado, xampú e sabonete. Todos aqueles cheiros formavam um único que era único. Nunca na vida imaginaria sentir aquilo novamente, mas ali estava, lhe impregnando as narinas. Queria jogar xadrez com o pai, queria brincar com o irmão de se enrolar nas cobertas, queria sair no frio, com três blusas, para a rua de cima comprar massa para o almoço, queria assistir a fórmula 1 na TV sentado na cama. Quanta saudade, e era como se pudesse tocar aquele momento, pudesse voltar e ser feliz. Mas quando moveu a mão para arrumar o cabelo que caia em seus olhos, viu que não havia cabelo, nem cama ou TV. Estava de olhos abertos com a sensação de acabar de acordar em uma manhã fria de domingo e não ser mais aquele menino. Sem fechar os olhos uma lágrima correu sua face. Sorriu de tristeza.